Écrivains (118)

 Si l'écrivain était un ange, l'abîme qui le séparerait de nous serait si vaste que ses écrits ne nous seraient pas assez proches pour nous toucher. Mais parce qu'il est ici, à nos côtés, enfoui jusqu'au cou dans la boue et l'ordure, il est celui qui plus que quiconque peut nous faire partager tout ce qui se passe dans son esprit, dans les zones éclairées et plus encore, dans les recoins sombres. Il ne nous guidera pas jusqu'à la Terre promise, n'apportera pas la paix au monde, ne guérira pas les malades. Mais s'il fait bien son travail, quelques grenouilles de plus survivront. Quant aux insectes, je regrette de le dire, il faudra qu'ils se débrouillent tout seuls.   (À suivre)
Etgar Keret, ibid.