Amour filial et parental (3)

 L'amour des adultes, passée la jeunesse lumineuse, est un amour qui s'avertit du temps et du monde. Du temps qui dégrade et du monde qui disperse. Il craint les signes qui altèrent, la vie soumise, en crescendo, à l'outrage, dont l'irréparable mène l'amour adulte aux confins du désespoir. L'amour qu'on voue à un enfant, tout au contraire, est par essence optimiste. Marie est née. Puis elle a bu des centaines de biberons, dormi des milliers d'heures. Son visage s'est déplissé, son corps s'est dégauchi. Elle sourit déjà plus qu'elle ne pleure. Elle gazouille et babille. Demain elle rira, parlera, chantera, marchera, courra, dansera. L'avenir est clair sous nos horizons. Il est le "lieu" où l'on embellit, où l'on s'épanouit, où l'on se transforme en mieux, toujours. L'avenir d'un enfant n'est qu'espoir et chaque jour la fête constante de cet espoir. Aujourd'hui est merveilleux parce que plus riche qu'hier; et cet émerveillement du jour s'enrichit encore de la promesse d'émerveillement du lendemain, du surlendemain, de toutes les journées de l'enfance. La croissance du bonheur dont nous comble l'enfance est en quelque sorte infinie.   13.113 (1978)
(Texte un peu sulpicien que je conserve pour cela même)  2025.

Amour (134)

 De même qu'il n'y a pas d'amour sans éblouissement du cœur, il n'y a guère de volupté véritable sans un émerveillement de la beauté.
Marguerite Yourcenar, Nouvelles orientales, L'homme qui a aimé les Néréides.

Amour (55)

 Est-ce dormir sur son amour que d'en sentir l'évidence et la limpidité? Cela exclut-il l'émerveillement qui nous surprend encore? Au réveil, au croisé des regards, main dans la main quand nous marchons, à la vue de l'être aimé nous cherchant sans nous voir, et dont on dirait que la silhouette à l'instant vient d'être découpée, détachée, animée, créée, toute neuve, toute pure, toute fraîche et vive...   (À suivre)   12.45 (1977)

Estacadres (386)

De même qu'il n'y a pas d'amour sans éblouissement du cœur, il n'y a guère de volupté véritable sans émerveillement de la beauté.
Marguerite Yourcenar, Nouvelles orientales, L'homme qui a aimé les Néréides.