Mousse

Je n'aime pas les arêtes, les coupures, les horizons tranchés, les surfaces dures, le froid des séparations sans appel, les viols.
J'aime ce qui mousse. Le mot lui-même est suave et moelleux. La mousse est le sein des choses et leur charnière, leur duvet, leur coton, leur laine et leur fourrure.
J'aime la mousse des boissons, l'éphémère ascension des bulles, la lente chute des flocons, et même la spume des crapauds et des fleurs.
J'aime les frontières floues, les brouillards, les marches indécises, les rivages où s'étirent et se retirent des langues d'écume.
J'aime les oeuvres et le nom de Musil [ Moussil ].
Curieusement, smooth, en anglais, désigne à la fois ce qui est lisse et ce qui est fluide, ce qui se fait sans heurts, sans à-coups, sans accroc, comme la promenade d'une éponge sur la peau.
De la vie j'aime la crème, légère, aérienne, souple comme une ballerine, insaisissable comme un oiseau.
La mousse n'est ni sèche ni humide. La mousse est conciliatrice. Elle amortit nos actions.
Elle était le miel dans le vin, elle est la confiture dorée de l'Univers.