Estacadres (494)

  L'amour est une figure de l'oxymore*. Quoi de plus éloigné de moi que cet autre sexe et quoi de plus proche que cette intelligence et cette complicité? Terre étrangère en apparence pour l'ivresse du dépaysement, paysage intérieur fait de la même étoffe de rêve, du rêve rassurant qui m'accompagne depuis le giron maternel. Car pour aimer je dois être étendu entre l'autre et moi-même; et sur ce pont de l'aventure essentielle je vais et viens sans cesse, cherchant l'autre en mon miroir et mon image en l'autre. Tu es moi, mais si tu n'étais que moi pourquoi te voudrais-je encore? Tu es autre, mais si tu n'étais qu'autre pourquoi ne te fuirais-je pas?
* D'où il s'ensuivrait que si l'oxymore nous trouble tant, c'est qu'il est une figure de l'amour.