Amérique (7)

 Ils ont traversé des solitudes toujours plates, des océans d'herbes où des orages quotidiens, d'une violence inouïe, éclatent soudainement sur le coup de midi pour ne durer qu'un quart d'heure, puis le ciel redevient serein, d'un bleu pur sur les franges vertes de l'horizon. Ils campent sous le croissant de la lune moucheté d'une belle étoile; inutile de songer au sommeil, des myriades d'insectes bourdonnent autour d'eux, des milliers de crapauds et de grenouilles saluent la lente éclosion des étoiles. Les coyottes jappent. C'est l'aube, l'heure magique des oiseaux, les deux notes invariables de la perdrix. On repart. La piste fuit sous les sabots rapides des montures. Le fusil au poing, on quête une proie possible. Des cerfs bondissent sur le chemin. Dans le prolongement du sentier, le soleil, semblable à une grosse orange, monte très vite vers le zénith.
Blaise Cendrars, L'or.

Aspirations (12)

 Au-delà du couchant, il y avait l'or du Nevada et de la Californie. L'air libre des déserts, la prairie illimitée, la terre essentielle dont l'approche fait battre le cœur plus vite, comme l'approche de la mer: en un mot, l'appel de l'Ouest.
J.L. Borges