Horizons (56)

    Il y a un tragique quotidien qui est bien plus réel, bien plus profond et bien plus conforme à notre être véritable que le tragique des grandes aventures. Il est facile de le sentir, mais il n'est pas aisé de le montrer, parce que ce tragique essentiel n'est pas seulement matériel ou psychologique. Il ne s'agit plus ici de la lutte déterminée d'un être contre un être, de la lutte d'un désir contre un autre désir ou de l'éternel combat de la passion et du devoir. Il s'agirait plutôt de faire voir l'existence d'une âme en elle même, au milieu d'une immensité qui n'est jamais inactive. Il s'agirait plutôt de faire entendre,  par-dessus les dialogues ordinaires de la raison et des sentiments, le dialogue solennel et ininterrompu de l'être et de sa destinée. Il s'agirait plutôt de nous faire suivre les pas hésitants et douloureux d'une vie qui s'approche ou qui s'éloigne de sa vérité, de sa beauté, ou de son Dieu. Il s'agirait encore de nous montrer et de nous faire entendre mille choses analogues que les poètes tragiques nous ont fait entrevoir en passant. Mais voici le point essentiel: ce qu'ils nous ont fait entrevoir en passant ne pourrait-on tenter de le montrer avant le reste? Ce qu'on entend sous le roi Lear, sous Macbeth, sous Hamlet, par exemple, le chant mystérieux de l'infini, le silence menaçant des âmes ou des Dieux, l'éternité qui gronde à l'horizon, la destinée ou la fatalité qu'on aperçoit intérieurement sans qu'on puisse dire à quels signes on la reconnaît, ne pourrait-on, par je ne sais quelle interversion des rôles, les rapprocher de nous tandis qu'on éloignerait les acteurs? Est-il donc hasardeux d'affirmer que le véritable tragique de la vie, le tragique normal, profond et général, ne commence qu'au moment où ce qu'on appelle les aventures, les douleurs et les dangers sont passés? Le bonheur n'aurait-il pas le bras plus long que le malheur et certaines de ses forces ne s'approcheraient-elles pas davantage de l'âme humaine? Faut-il absolument hurler comme les Atrides pour qu'un Dieu éternel se manifeste en nous, et ne vient-il pas jamais s'asseoir sous l'immobilité de notre lampe? N'est-ce pas la tranquillité qui est terrible lorsqu'on y réfléchit et que les astres la surveillent; et le sens de la vie se développe-t-il dans le tumulte ou le silence? N'est-ce pas quand on nous dit à la fin des histoires "ils furent heureux" que la grande inquiétude devrait faire son entrée? Qu'arrive-t-il tandis qu'ils sont heureux? Est-ce que le bonheur ou un simple instant de repos ne découvre pas des choses plus sérieuses et plus stables que l'agitation des passions? N'est-ce pas alors que la marche du temps et bien d'autres marches plus secrètes deviennent enfin visibles et que les heures se précipitent? Est-ce que tout ceci n'atteint pas des fibres plus profondes que le coup de poignard des drames ordinaires? N'est-ce pas quand un homme se croit à l'abri de la mort extérieure que l'étrange et silencieuse tragédie de l'être et de l'immensité ouvrent vraiment les portes de son théâtre? Est-ce tandis que je fuis devant une épée nue que mon existence atteint son point le plus intéressant? Est-ce toujours dans un baiser qu'elle est le plus sublime? N'y a-t-il pas d'autres moments où l'on entend des voix plus permanentes et plus pures? Votre âme ne fleurit-elle qu'au fond des nuits d'orage? On dirait qu'on l'a cru jusqu'ici. 

Maurice Maeterlinck

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Figures (2303)

 Aussi grand amant qu'il ait été, et contrairement à l'image que l'on se fait communément de lui, Casanova était loin d'avoir avec les femmes la même audace effrontée qu'il montra dans d'autres aspects de sa vie.
J. Rives Childs, Casanova.

Aspirations (12)

 Au-delà du couchant, il y avait l'or du Nevada et de la Californie. L'air libre des déserts, la prairie illimitée, la terre essentielle dont l'approche fait battre le cœur plus vite, comme l'approche de la mer: en un mot, l'appel de l'Ouest.
J.L. Borges

Horizons (55)

 Je revois cette profondeur marine qui grondait au-delà de la ville. Toute la plaine fumait sous l'écume des routes. Des champs, frais hersés, s'envolaient des embruns tordus. Le vent faisait son chemin et tout tremblait dans son sillage, on sentait qu'il s'en allait droit devant lui, qu'il était là, mais que déjà ses yeux s'élargissaient sur de nouveaux pays étalés et faisant la roue comme de gros oiseaux de toutes les couleurs. On sentait qu'il était puissant et doux, qu'il suffisait de s'appuyer un peu fort à son flanc pour être emporté dans le monde. On sentait que ce désir de fuite il le semait en vous comme une lente graine féroce et qu'on serait déchiré plus tard par d'énormes racines mouvantes comme des poulpes. Je sentais que le vent s'enracinait en moi. Quand il m'arrive maintenant d'essayer de soigner sur moi des éclats de chair saignants et tout aigus de douleur, je pense à ces graines dont j'ai été ensemencé devant la grande fenêtre et je trouve toujours au fond de la plaie le petit serpent violet.
Giono, Jean le Bleu.

Figures (2302)

 De tous les séducteurs, Casanova est un des plus vauriens. Le Don Juan classique, l'Espagnol, est évidemment une canaille, mais c'est une canaille de haute volée. Il se fait toujours accompagner par un chenapan à ses gages qui exécute les basses besognes.
Gregorio Marañon, Don Juan et le donjuanisme.

Aspirations (11)

 Personne ne sait ce qu'il est venu faire en ce monde. C'est la distance entre soi et la secrète utopie du cœur qui est la voie; mais pour atteindre le but, il ne faut pas tout à fait la connaître.
Hector Bianciotti, in N.Obs. 982 du 02/09/83.

Figures (2301)

 Mon visage a toujours été apparenté à celui du pou. Avec l'âge ça ne s'est pas arrangé. Et je m'en trouve fort bien. J'ai eu la chance harmonieuse d'avoir à la fois une voix de canard, un nez en pomme de terre et le goût des rôles ancillaires.
Pauline Carton